Hay horas dilatadas con
minutos de sobra,
hay pretextos noctámbulos
con colmillos afilados hambrientos de soledades,
hay bienvenidas rotas con
aliento de epitafio.
¿Y qué?
La noche sigue insomnia
pero no inmortal,
el viento sopla sin pedir
permiso,
el puede ser nunca
se rinde,
-para bien o para mal-
sino que se entrega a la
ambigüedad en devenir.
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